O bater do coração (vinte)

 

 

Nunca ofereci nada a ninguém que eu própria não gostasse. Sentir-me-ía traída no gesto de dar que é um dos grandes prazeres da vida. O retorno é a observação da felicidade, do brilho dos olhos, da coloração das palavras, da falta destas, das mãos quentes nas nossas, do abraço, do silêncio. Que é sempre tão enorme e gratificante.

Escrevo para mim, por necessidade. Quantas vezes já o disse?, perdi-lhe a conta às repetições. Os que de mim saiem não são personificações de mim nem figurinhas inventadas para desempenharem este ou aquele papel numa história. São outros independentes da minha vida e carácter, com pernas para andar e solidão para moer ou companhia para amar, nada me devem, nada lhes quero. Exigem-me mãos e tempo, empresto-lhas quando me batem à porta, não lhes dou o meu nome, não os baptizem de mim porque não acodem.

Terão eles sim, as suas personagens inventadas como eu tenho minhas no tempo de ficção. É esta a nossa semelhança, é esta a nossa diferença. Como tantos que escrevem por aí fora. Para seu contento ou de outrém, que os há.

Basta-me satisfazer o que escrevo, essa é a minha mola, a minha oferta. Mas não dou o meu nome aos meus eus.