Nos primeiros sons da nossa voz estão os cheiros e as linhas da tua palma e também as horas de muitas conversas sem tom, de novo linhas, algumas interrompidas por pontos, marcas, rugas, silêncios, interrogações, cigarros, gatos, zangas (porque é que nos zangámos? não consigo lembrar-me...), risos, mais risos, gargalhadas de boca escancarada até as lagrimas molharem os olhos e nos chamarmos doidos.
- Sabes quem fala?
- Sei.
- Ainda bem.
- Porquê?
Nas primeiras linhas das nossas imagens estão os contornos de branco e negro e as cores das minhas palmas a desenharem letras que não de mim, mas de outros, que embora eu não serei eu e tu entendes e chamas-lhes de caldo saboroso e nesse respeito há exclamações, parágrafos, tantos parentesis (ao diabo com eles, dizes tu), risos, mais risos e olhos fechados até se abrirem em gargalhadas imaginadas no som das lágrimas (nunca chorámos, tenho a certeza).
- Ía odiar se mentisses mal.
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