Solitude

Entrou na calmaria e cerrou as portas ao dia. Tirou o telemóvel da carteira de mão, verificou as mensagens e desligou-o. Pendurou o casaco cinzento-chumbo do tailleur no cabide e ajeitou-lhe as bandas, retirando meticulosamente um fio de cabelo perdido. Depois dirigiu-se ao frigorifico e tirou a alface francesa, o pepino, o tomate-maçã, a cenoura, o ovo ainda por cozer. Ligou o esquentador. Regou as violetas roxas e as fucshia. Dirigiu-se à sala e ligou o som, procurou o CD de Nina Simone. Ficou a olhar os digitos a contarem-se até os olhos arderem. Serviu-se de um bourbon, molhou os lábios, sentiu a lingua dormente, bateu o ritmo com a biqueira do sapato de griffe. My babe just cares for me, e abanou a cabeça, a anca, as ancas alternadamente, um gole a encher-lhe a boca, experimentou a sensação de girar pela sala larga, deslizar à medida da saia travada, a melena solta por detrás da orelha ornamentada de uma pequena pérola, Cos my baby loves nobody but me, tirou os sapatos, dançou aproveitando os espaços todos, veloz, ágil, balançeada entre o copo de bourbon na mão e os estalos dos dedos polegar e médio, fecha leve os olhos, mais um gole, desenha passinhos até à cozinha, hum, nada de saladas nem dietas, nem banhos nem cremes, mais um bourbon e Nina, elas duas sabem, agita a cabeça, imita o playback no ovo cru, roda sobre si, como é bom rodar, observa-se nas boquinhas no espelho do corredor, desmancha o penteado, My babe just cares, my babe just cares for me!

Olha-se. O rosto orvalhado e tingido, a respiração alterada, a blusa fora da saia.

Não, não vai chorar. Não vai chorar.

Vai tomar banho, comer a salada e dormir.