Gosto

Gosto de vir aqui. Gosto destas paredes, do espelho, do relógio, do chantilly com sabor a chantilly. Gosto de ver este vai-vém sem ninguém me prestar atenção e ao caderno encarquilhado pelas notas e rabiscos de caras que tento marcar nas folhas porque já me marcaram de alguma forma. Gosto desta dimensão sem regra e sem idade, das conversas que escuto à entrada e as da mesa vizinha, das de engate, as das tias e ainda as das verdadeiras tias de alguém que nunca foram mulheres despidas ou comidas com amor e se vingam no éclair disposto a ser mordido, dos rapazes que gostam de rapazes e me sorriem por olhar para as palavras como convidados à minha mesa. Gosto dos perfumes de igreja branqueados no pó de arroz que arrastam memórias de outros tempos indicados a dedo na curvatura do que já muito se viu. Gosto do gesto galanteador do empregado quando chego sózinha ou do cavalheiro distinto que me observa quando traço a perna. Gosto. Gosto de partir à hora do lobo, fechar o caderno e achar que tive poder bastante para encerrar o dia.

(in Eu na Versailles, escritos improváveis, C.G.- Dezembro/2005)