É Quinta-Feira

É quinta-feira. Dobrou a metade da semana, ainda resta mais um. É quinta-feira, é número ímpar e se fosse Verão touros vermelhos víam o dia último entre aplausos de noites tombadas, é dia cabrão. É quinta-feira nos repiques do sino, vai a quarta a enterrar as cinzas dos sonhos, dá-lhe azar as pérolas brancas no rosário oferecido pelas mãos mortas de heranças. É quinta-feira no sono corrido, veste o cinza cabeça abaixo, esqueceu-se da prata das cores na pressa das janelas fechadas, talvez chova ou talvez arda, tanto faz se vai de costas ou se leva o coração. É quinta-feira, já se perdeu o olhar, melhor de peito fechado às bocas abertas ao vento que das palavras na memória secam acenos e saudades e até dos beijos sente a farpa pendurada levar-lhe o sangue arrojado.