Descalça

Quando chegares não batas à porta: a chave está dentro do vaso de petúnias. Sim, essas que já estão um bocadinho murchas... Entra devagar sem ruído, não quero sentir-te chegar, melhor será que te descalces que não quero saber que te aproximas pelo som dos saltos a estalarem no sobrado. Quero que me surpreendas desprevenido, que me pregues um susto até, quero ficar com o coração disparado pela imagem de tu apareceres do nada, sem aviso prévio. Por isso não ponhas perfume senão adivinho-te logo, o cheiro hei-de eu descobrir-te, eu suado pelo imprevisto da adrenalina injectada de num repente me encontrar olhado por ti.

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Vem devagar, em bicos dos pés, a gatinhar se quiseres, cuidado com o chão à entrada do quarto: a madeira range e se eu o ouvir vou saber que és tu que vens no meu encalce.

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Também não quero que fales, digas olá quando me encontrares distraído, absorto de ti, perdido pela casa sem estar à espera que chegues.

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Agora que sabes as condições, vem.

O que vai acontecer é de tua ordem, de tua vontade, do assalto que fizeres. De tua arte. Mas já sei que quando saíres vais bater a porta com força e regar as petúnias para que se mantenham vivas até à próxima visita em que te pedirei de novo para entrares descalça.